el barro que asfixia esta anguila

Nacimiento

2010-07-19T19:09:00.000-07:00

Un coágulo blanco en el lenguaje, puntos que suspenden otros puntos hasta que cualquier palabra llene el mundo de expectativas, la profecía se repite por años para no ser cumplida. Desde este margen se han intentado todos lo conjuros conocidos, la lluvia suspendida entre los cables, el frío en las baldosas de julio y una noche cualquiera deletreada en sus semáforos. Cada parte apunta al cuadro de este hombre frente a una mesa rodeado de hojas, la imagen es un torrente detenido.

A fuerza de repetirse el punto suelta una pequeña raíz, un paréntesis que comienza a derramarse del círculo perfecto.

Ruido de piedras el movimiento.

Espumas y ramas este río verde.

Los muertos también se agitan en el agua,

poeta es quien flota a la deriva.

Por ese mismo impulso los signos en las hojas cobran sentido, animales de papel que sobre el territorio de esta mesa vibran en la luz, los trazos se disuelven y la tinta es lo que late entre los vértices.

El silencio, que también es blanco, está hecho de tiempo, horas acumuladas en callar lo esperado, dentro de su sueño cada sílaba de papel regresa a su sonido.

Marcos Cáceres, “El mar y otras conjeturas”, Santiago del Estero, 2009.

Poesia circular

2010-05-16T22:10:00.000-07:00

Sutil pero concreta
Una pulsión que trepe por los dedos
hasta tu lengua
un malestar preciso
constante
Abolir de inmediato todo otro tipo de trance
que la carne nos guarde ateridos
que nos cierre la piel el horizonte
las ideas suceden en cadena
como violentos puntos de una línea
un ansia cardinal nos divide el paisaje

Yo lanzo mis flechas al cielo de esta noche
y espero
El día beberá de los pájaros abatidos

Las palabras que desentierro
no tienen fin
tampoco origen
la sed que las busca es parte del mecanismo.

Marcos Cáceres, “La palabra y el síntoma”.

Presentación Biografia del instante, trece postales del barro

2009-12-25T20:47:00.000-08:00

Escenario 2

2008-12-06T10:36:00.000-08:00

El ojo idiota le hace un guiño y en la ventana cambia el paisaje. Confundido por el ruido y el entusiasmo de las luces trata de abrirse paso entre los papeles picados y las serpentinas sucias del otro carnaval. La belleza en este show es un culo sagrado, dice la voz en off de su cabeza, arriba cruzan escotes en vuelo rasante. Baila un poco, se ríe, pasa prendido de una cintura, hacia arriba y hacia abajo se resuelve la modelo, el locutor gangoso dicta un nombre cuando aparece un envoltorio brillante.
Se cansa y cambia el paisaje esta vez en el vuelo del papel picado. Se reconoce en el color de la tribuna. Una pelota inquieta casi viva, salta de hombre en hombre hasta caer en la red, cielo de papeles blancos sobre los carteles, uno de los hombres festeja frente al lente, en ese grito va él.

Pausa, una dieta de yogures y escatología en tránsito lento.

Con un dedo y un control se puede cambiar el horizonte, de pronto está tirado en cualquier calle, atragantado de miedo bonaerense, el cuerpo ahí como un muñeco manchado y blando, las cámaras parpadeando al rededor, un mundo con muerte y sin moscas y el cielo estará nublado dice el pronóstico del tiempo.

Marcos Cáceres, Plasma, miasma y otras sustancias

Escenario 1

2008-11-15T09:54:00.000-08:00

Moretones y manchas, la resaca es lo que siente la red que sujeta mi cerebro, el resto es la memoria y sus esquirlas. Desde su raíz cada cosa nace improvisando, aprende a resolverse en bosque o en horizonte, cada lápiz promete un boceto que nunca será terminado. La espuma crece hasta el borde del vaso, la televisión nos dijo que eso era bueno y que la sed es lo que transpira del otro lado del vidrio._._._._._. Hay días en que le creo, días en que bebo la espuma de las orillas, días en que el río se cuela por todas partes, tras la puerta del ropero, entre los muñecos de plástico de mi infancia, dentro de mis botellas como un viajero verde, volcánico, paciente. Lo que me ha sido dado son las imágenes, la memoria inmediata del detalle, sentidos confundidos en un mismo cuadro, mientras la escena cambia a cada instante._._._._._. Antenoche las hormigas comenzaron una colonia en mi cuarto, bajo una silla, entre la ropa sucia, un mundo reciente: dos días de luz artificial, de noche con paredes, un lenguaje acordado a este nuevo territorio, la cercanía como acumulación, cuerpos inquietos en rojo, antenas y alas desproporcionadas bajo el cielo de mi ropa arrugada._._._._._. La lata está fría, cuando la agito siento que el río se inquieta en su interior, con la lluvia del aerosol altero la composición del paisaje para crear esta postal que dura en mi recuerdo aun después de que la escoba se ocupa de arrastrar los cuerpos. Marcos Cáceres, "The measure of civilization"

Postrimerías

2008-08-25T09:33:00.000-07:00

"El que pierde palabras tiene los días contados"
Jorge Boccanera

Él ordenaba sus papeles, algunas notas con vagas referencias de tiempo y lugar según la posición de los astros o el zumbido de la electricidad adentro de las paredes. La búsqueda se inició hace tanto que adoptó la costumbre de señalar los límites en su cuaderno de ruta. Ella dormía, su desnudez ordenaba las sombras de la habitación, las sábanas un mar apagado en lento vaivén, rastros de sal en su cintura. Él escribió la palabra noche y luego un punto (.) El oscuro horizonte es una pantalla azul donde la luz se escapa en los faros de los autos. Luego la palabra calles y la súbita boca de una alcantarilla abierta donde el paisaje se derrama esquina por esquina. El cuaderno de brazos abiertos, inquieta invitación al rastro, formula y reformula los términos de esta capitulación. Ella inmóvil en su mínima marea, no sabe que la soledad sucede en la línea punteada del mapa, seis pasos de la mesa hasta la cama.
Quiso escribir viento y el vértigo le secó las hojas (aunque la tinta aún sigue fresca), el amor es un borrón en cursiva, repitió, insecto sonoro que aletea y se retuerce vanamente entre los dedos, gota de mercurio que navega, torrente abajo de su sangre, buscando corazón, cerebro o páncreas.
Íntimas grietas y oscuras endorfinas, ruidos de selva en los rincones de su cuerpo.
La lapicera tartamudeó la última línea
"- dos – tres".
La silla caliente se aleja tres pasos mientras el hombre cuenta en silencio.

Marcos Cáceres, "John Polaroid, biography of an instant"

Relojes 1

2008-06-15T09:48:00.000-07:00

Sus piernas en el agua y bajo el caldo verde, el brillo en el lomo de los peces, voracidades plateadas encarnándose en los pelos, el abrazo de la arena en sus raíces.El paisaje de la costa se disuelve en las orillas hasta él,
inútil faro con el agua hasta el pecho,
que piensa en la piedra celeste,
en los hombros de Atlas,
en el cansancio de permanecer.
Miedo de que la balanza improvise este nuevo equilibrio,
vértigo en las variaciones del ocaso.

La tierra enjuga su gravedad,
los dedos descubren los siglos en el caparazón de la tortuga,
Atlas se reconoce y lamenta,
la noche se aplasta y rueda por suelo.
De pronto la realidad se resume en el sumidero de un dialogo binario.
Cuando cese la imaginación toda imagen habrá concluido.Casi siempre un dorado oportuno suena en el agua,
ruido de palmas intermitentes que lo devuelve a la siesta,
al rigor de su línea que divide la corriente,
al tiempo que aún empuja este río de plomo.

Marcos Cáceres, Tiempo teóricamente, Villa Silípica 1999

T.S.O.T.

2008-05-03T10:32:00.000-07:00

La verdad es esta, (D)ios, cansado de ser el (V)erbo que sólo conjugan los hombres optó por una de las numerosas formas del suicidio y se retiró al vacío de su creación. Sólo quedó la palabra, directa flecha que indica y dibuja los caminos de la nada. Un hombre que escribe es un (d)ios que juega a perderse en su obra. ¿Será necesario disfrazar los fantasmas? La vida es una sola noche repetida en el espejo de los otros, por la hendidura de un libro se ilumina la promesa de una huida. ¿Cómo confundir entonces la biblioteca con llave o salida de emergencia si en las hojas se repite el fugitivo? Si es en verdad como supone el hijo que cuando fuera grande quería ser escritor y (D)ios ha abandonado su obra para que ésta pueda crear y que ese invento, ese cuento mal contado que somos, reclama que (É)l regrese a borrarnos, a arrancar la última página y comprimirla hasta sentir la resistente fuerza de una hoja de papel, pocas oraciones podrán salvarnos.
El mundo se acaba cuando el (e)scritor desconfía de su obra, cuando su primera inocencia parece una ingenuidad sin preguntas, reconoce demasiados recursos repetidos, lo confunden los contornos de la retórica, entonces decide, como siempre, lo más justo y razonable, deshacer su obra, crear un (u)niverso que no conozca el espacio que ocuparon las cosas en un mundo anterior a su sueño y su imposible memoria.
Fotografía final del paisaje:
El cielo circular apenas iluminado en sus bordes,
noticias de luz
desde el fondo del tacho.

Marcos Cáceres, “Genetic Apocalypse y otras leyendas del videojuego” Iruya, diciembre de 2001.

De los diversos usos de la ciencia forense

2008-05-03T10:25:00.000-07:00

Llegar al hueso gastado de la verdad y arrojarlo al cielo, que la noche cambie las ciudades en ese vuelo, en la estela blanca que cae, en el sonido que anticipa la tierra reseca. Desde aquella mesa entre las bocas concéntricas de las vetas de la madera, hasta el margen de las hojas, de la lapicera que gasta su vida en estas líneas. La cabeza del hombre pende de otros hilos, de cansados mecanismos que no saben detenerse, una línea que se extiende marca la pared de la habitación y eso es el horizonte, desde ahí nacen calles y tapias que se dibujan por ese mismo pulso.
La soledad sigue siendo el deporte nacional en estos cuartos,
destreza del miedo financiado en cuotas,
circo de monos solos que se buscan
unos
____a
otros
para escrutarse los piojos.
Un resabio primitivo casi solidario,
de lenguas que liban heridas
áridos venenos dulces.
Con la punta azul la línea que se extiende, levantar el trazo del papel y mirar con fingido entusiasmo el techo en el cielo de la hoja y con estilo bien estudiado y conciente del hambre de las cámaras arrojar al aire la lapicera.

Marcos Cáceres, “Esto no es 2001 Odisea en el espacio y otros cuentos”, San Pedro de Guasayán 1969.

Acuerdo de partes

2007-10-14T18:13:00.000-07:00

Un hombre que sigue escribiendo cartas de despedida en todos sus poemas, otro que está decidido a encontrar el hilo suelto en la trama, otro que jura que es capaz de sentir el movimiento de las raíces de asfalto creciendo en los márgenes de la ciudad, mientras otro que lo escucha pregunta por la etimología de la palabra progreso.
Éste que sale a manchar los libros,
a darles torpes travesías
a perderlos
en las oficinas
en las plazas
en las casas
de las amantes
remotas.
Reniega de la vida que le dicta su agenda,
intenta con una Bic azul
arrancar el símbolo de copyright de la palabra misterio.
Aquel otro que comprende la oscura sensatez del mundo, de la gente que se mide los pasos en perfectas paralelas con la boca del abismo.
Boca de una amazona
___________________que
______________________baja
_________________________hasta
_____________________________el
_______________________________borde
____________________________________de
______________________________________mi risa.
Plenario de seres con poros abiertos que bailan su extinción al ritmo del rechinante eje terrestre.
Sonido de goznes cansados trae la primavera.
La vida insiste en sí misma
Hasta la última letra.

Marcos Cáceres, Azogue, barro y tiempo, Santiago del Estero 1985.

Instrucciones al dorso

2007-07-30T06:30:00.000-07:00

Sin mover los pies del plato, ni alterar las exactas geometrías, te piden que respires por el bozal precario que son las grietas de tu máscara, que aprendas a medir distancias entre tus manos y el mundo, mientras asimilas lentamente los relieves de una ciudad que te devora a diario. No importa cómo suene tu voz en este grito, ni cuántas noches de insomnio te dejen el corazón sombrío, lo único imperdonable es dudar de lo aprendido. Sabes combinar la moda con tus apetitos, acomodar prolijamente tus placeres en los casilleros del calendario. Así todo debería seguir funcionando. Con tus nervios adormecidos, con un lucro prudente pero carnívoro, te pones a buscar los papeles que te devuelvan el nombre y el número que ocupas en este circo. Te piden exacto el parlamento, que las líneas te crucen la memoria, que sea imperceptible, todo lo necesario para que disfraces el miedo primitivo. Con estas precauciones será improbable que intentes indagar al espejo, que te mires en los ojos del centinela ciego. De cara al vacío, con una mueca inútil, la resignación es una blanca bandera entre tus dientes.

Manuel Traveller, La sintaxis y otros límites, Buenos Aires 1953.

Rituales paganos

2007-05-22T10:28:00.000-07:00

Mordido por la dicha a la hora exacta en que el día se ha vuelto una sonrisa de mandibulas apretadas. Algunas polillas aprendieron a caer en su mesa cuando enciende los restos de su gracia y encuentra al entusiasmo mordiéndole la botamanga de su pantalón. Nadie debería creer en la rigidez de su tedio, nadie debería tratar de despegar su estampa de la mesa del bar. A todo momento le parece estar masticando el cartílago triste de la belleza, mientras golpea brutalmente los parches de su tambor ceremonial.

En el fondo enternecen las torpes representaciones de su sombra, los autorretratos de espaldas al espejo. Lleva su herida como un estandarte, como un oscuro privilegio de estos días. Una incomoda nariz va formando el disfraz y se agita, se conmueve y parpadea. Se equivoca en el tiempo, la síncopa de su corazón lo distrae, transpira y es un solo músculo que se contrae y se pierde, el movimiento es el idioma del parche, de su mano que asfixia los palillos de madera. Todo náufrago guarda una convulsión secreta, la memoria de los maderos, la soledad del sobreviviente. Termina la canción ritual y solo, con su frente bien peinada, presiente un mundo tan obvio.

Cada tanto una mosca se posa en su llaga a libar sus venenos, entonces la figura se completa y no hay distancia entre él y cualquier otro Cristo.

Luis Pereda, Memoria del suburbio, Buenos Aires 2007

Principio de Arquimedes

2007-05-11T10:57:00.000-07:00

El asunto sigue siendo entender los signos en la hoja de ruta. Martínez cree que los arabescos que ha trazado en el papel pueden entenderse como carta de navegación. Yo no discuto, sólo manejo, si una noche de estas amanecemos incrustados en medio de la Gral. Paz, no va a ser mi culpa. El resto de la tripulación ha sabido entender que esta humildad no es otra muestra de lo precario y que las pulgas que los habitan sirven al menos para dar cierta vitalidad a sus cuerpos. Hay una de la carga (como les llama Martínez) que puede mover la punta de los dedos ni bien se le presta un poco de atención y hasta llega a abrir la boca cuando le hablas. A Martínez y a los otros les gusta ir atrás y hablarle seguido, yo no, me dan asco las pulgas. El médico de la base me revisó y dijo que lo mío es un miedo venéreo, yo sé que son sólo las pulgas. Además no quiero encariñarme, puede que un día de estos no sepa cómo descifrar los dibujos de Martínez y ahí sí que no puedo volver a tener asco ni nada. Mejor no, además la carga dura tan poco. Martínez dice que no sufren cuando dan contra el agua, que para el caso es lo mismo porque ya vienen amortiguados de la base. A mi me da la impresión que el vértigo los mata en el aire. Los cuerpos paralelos al río, los miembros agitándose, blandiendo en vano sus extremidades, siempre que los veo caer pienso en que la velocidad no sólo come del tiempo.

Suboficial Principal Antonio Domínguez, Plan de vuelo, Buenos Aires 2076

Nota Nº 10

2007-05-03T08:04:00.000-07:00

Han sido días extraños, el sol aprendió a concentrar su pulso contra las tapias, mientras los árboles arrastraban sus brazos cansados. Le crecieron canas a los pelos de mi lengua y un ojo inquieto comenzó a asomar por cada cerradura. He revisado mis hojas, mis cuadernos de bitácora, todo el intrincado mapa de signos en el Libro del poeta y aun hoy no puedo comprender los motivos de estas tardes de verano. Con un vacío simétrico corriéndole por la espalda, enero parece ya haber ocurrido en el paréntesis de los días. Siempre hay gorriones en los edificios públicos que compensan el silencio de las oficinas, siempre hay golondrinas que disputan el vértigo de las antenas. Yo llevo una nube atada a la sien que se enreda en los cables cuando entro a los cafés, que visita a las mujeres que fui perdiendo, que se oscurece de torpes ontologías y se conmueve, pero aun así no sabe llover sobre mis pasos. La ciudad vacía es un animal sin misterio, un ciego que se repite en los espejos y piensa que no está solo. En días como estos es recomendable tener algo que sostenga estos huesos, no la memoria, sino la lluvia, la sed, los caminos...

Sin embargo el calendario desploma días idénticos ante mis ojos, mientras que en la mesa duermen las palabras con las que mido el tiempo.

Ossip Gregorovius, Cuadernos de París

Estudio de Caso Nº 10

2007-04-20T19:10:00.000-07:00

El espécimen se inquieta en jornadas como ésta, muerde los barrotes de su jaula, escupe sobre los diarios que le sirven de alfombra. Al principio pensamos que le favorecería el ayuno y la soledad, que no sería otra cosa más que pura eugenesia la calma de este encierro. Pero los últimos días han demostrado lo contrario. Cree que su corazón es un músculo ágil, le llama libertad a los tropiezos del tedio y en las siestas de incesantes soles se pone a contar las sílabas de la palabra futuro.
Repite que es tarde para los rituales,

que unas manos amarillas,
que el borde de la boca,
que la media luna de piel del escote,
se parecen a la patria.
Habíamos tratado de mantenerlo alejado de las ventanas y así logramos que se entretuviera leyendo los signos de su alfombra. Cuando cree no estar bajo observación repite unos versos mecánicamente:
“Días así
de cansadas mariposas
de besos acalambrados
en la mitad de la noche...”

Clara B. de Lescano, Observación y diagnóstico en cautiverio, Buenos Aires 2015.

Crónicas de la colmena

2007-04-19T14:51:00.001-07:00

I
La noche abrió sus hendiduras y todos tuvimos nuestro trago de plomo. Pocas certidumbres como ésta, la voz de un elefante intrépido que le hace las cuentas a tu memoria, que no perdona lo que no aprendimos a olvidar. Entre los platos sucios, el polen de estas noches acaba por encender un entusiasmo inmóvil. Mítico animal de cabeza gacha, con la reverencia puesta en un rastro de gracia. Alguien sabrá afilar sus mentiras cuando ya ni los rincones sepan perdonar aquellas tenacidades. Súbitamente se organizó una cruzada por tu infierno, un tour marginal por tu suburbio... poco es lo que se sabe de lo que sabemos.
II
Se miró en el espejo, afiló los dientes contra el zócalo del baño. Un par de trabas más y el disfraz quedará completo. Afuera la noche llovía con indiferencia siglos amontonados y la esperanza era un billete que rodaba de mano en mano. Menos que penitente, casi siempre arrepentido se peinó las cejas y salió al mundo, a ponerse la calma y el apellido, a buscar una huida en el hilo incesante del laberinto. Asi las cosas, no tuvo más que extender caricias al portador, besos de cierre relámpago, semanas de sed y de ayuno.
Todo indica que está vivo por los poros, que lo mueve un tedio ecuménico y la vana escatología, pero basta con verle los brazos como gritos en la sombra, las calles dónde el desvelo es un triste derroche, para entender de una vez que el movimiento es otra forma de parálisis.
Agrietado por los ojos, vuelve a comer cada noche lo que queda en tu almohada.
Marcos Cáceres, Expedición del Tucumán, 1938.

Números redondos

2007-03-30T13:29:00.000-07:00

No hay violentas flores negras, sólo lentos ascensores. Desde este punto de caos partimos para ser hoy calma derramada. El poeta se suponía entre lentas flores y trató de descoser su mundo con un par de palabras desafiladas.

No hay gaviotas, ni abiertos horizontes, sólo esta sensatez de barro que nos cubre todos los contratos. Quisiéramos algo más: caminos sin plazo fijo, abrazos que no multipliquen, papeles sin gastadas oraciones. Pero al cabo de un día somos una cucaracha herida que no le teme a tu zapato. Es todo lo que se debe repartir, la inútil paciencia de los resignados.

Pienso en estas cosas mientras miro un papel con un número en la silla de un banco.

Juan María Brausen, Postales de Santa María, 1939.

2007-03-14T22:43:00.000-07:00

Lentos exorcismos

2007-03-11T06:29:00.000-07:00

Es de otra estirpe este diablo. Con el primer saludo de su cola te da señales de vida, baila rituales fenéticos a ras de la nada. Parece encantador tanto misterio. Te invita a buscar los abismos, te promete horizontes sin futuro. Le crees, debes creerle, de eso depende el encantamiento, a eso estriba toda magia. Repites las palabras que te dice al oído, cuando hace frío y falta mujer en el cuerpo. Aprendes a comerte las uñas asiduamente, aprendes a que eso sea tu único alimento, al tiempo ya todo será reflexivo. Vas despreciando puertas, asumiendo caminos que no te sabrán, esa es tu tarea, vivir en ascuas, ser un remiendo de fugacidad en la piedra.

Nunca termina su tarea de escribirte los finales, nunca se completa el plan de huida. Un día te enseña cómo planear en la tormenta y al otro no te permite que arrugues el pliegue de tu camisa. Le prestas tu cuerpo noche a noche, le cubres las orfandades día tras día.

Este negocio siempre termina igual, con un ángel gastado comiendo de tus miedos, mientras el futuro sigue insinuando plazos fijos.

Pedro J. Pietre, Anotaciones 1980

Flores blindadas

2007-03-07T06:23:00.000-08:00

Una gallina vuelve a herir con su pico la tierra, el golpe es certero y raudo, nadie advierte lo simple de esta supervivencia. En una pared hay gritos guardados que parecen tristes guiños de humo a tu conciencia, que esperan escarbar un poco más en tu costado. Mejor aprender a no perder las llaves ni el saludo, a sujetar bien fuerte el reloj en tu muñeca. Es importante delimitar cada sombra, poner las ollas en el punto exacto de la gotera, que el vértigo no desborde tu rutina por sus debajos. Histriónico pero sutil, el hombre del espejo cada vez ajusta mejor el nudo de su corbata, al poco tiempo no habrá más que acostumbradas certidumbres: el fin de mes, los días hábiles, un morbo que se encapricha y afina con el calendario.

Un gusano ciego se alimenta de tus hojas, corroe despacio los oscuros cimientos de tu memoria. Pasado un tiempo, inútil será cualquier ejercicio de la emoción. Cómodamente adormecido el día es algo que sucede entre dos ocasos.

Remo Erdosain, Nervaduras de cobre, 1945

Ars poetica

2007-02-28T12:29:00.000-08:00

La hoja en blanco obliga a la primera palabra, luego todo será como fue previsto. Afuera la ciudad tejerá los hábitos del domingo y organizará opacas ceremonias. Piensa en los rituales imaginarios, piensa en un altar de sacrificio. Un hombre que muere por la palabra comparte el vacío con aquel que apaga su propia vida, sólo los separa una obstinada inercia. Un hombre que ensaya su propia muerte termina por vencer a las palabras e interrumpe la oración antes de llegar al punto. El escribiente ha abandonado sus antiguas certidumbres, ha nublado cada límite de su territorio. Sólo queda el silencio como ámbito de toda música. Escribe las primeras lineas con palabras gastadas, el papel no las tolera, tacha y comienza de nuevo. Intenta un recuerdo que prometa un origen, la piedra donde fundar un templo. La tinta le mancha las manos cuando siente cada verbo. Piensa que la libertad es el descuido de un centinela ciego. El escribiente retoma un verso olvidado, une con una linea punteada una oración con otra, juega a dejar rastros en el papel, la velocidad de una espiral en pleno vacío. El hombre se ha perdido en la boca de una mujer que no existe, en el olor de la lluvia sobre la piel de las ciudades. El procedimiento debiera ser simple, primero un pie y luego el otro, más tarde el vértigo necesario. El hombre caerá al suelo antes de que el poema esté terminado.

Carlos A. Daneri, La ubicuidad de la piedra, Buenos Aires 1938

2007-02-27T21:12:00.000-08:00

2007-02-27T12:36:00.001-08:00

2007-02-27T12:17:00.000-08:00

2007-02-27T09:57:00.000-08:00

Ceremonias Fugaces

2007-02-27T09:10:00.000-08:00

Saben qué flores le gustarán a los cerdos y entienden de qué se trata esa torpe preferencia de escenarios. Cuando se apague el sonido, ya no habrá más que inocencia, cansada inocencia de los tontos, de los ingenuos que le mueven el culo al ingrato mundo. Estrellas desde la ventanilla de un tren, la estela de un barco que se llama exilio, un amor que imita al abandono. Todo a los cerdos. La primera fatiga en tus brazos, el temblor primordial de la violencia, algunas implicancias del coraje o del miedo. Todo a los cerdos. A los cerdos tus frágiles días, a los cerdos tus anchas noches. Tu sed, tu morbo, tu vacío, a los cerdos, tu olor y tu tedio, todo a los cerdos. Piedras que sabrán tu nombre, fechas de cansado olvido, de todo come este barro de origen. Para tu hambre, ofrecen su soledad en un ramo.

Silas Haslam “History of a land called Uqbar” 1874

Nota Nº 13

2007-02-27T09:06:00.000-08:00

Mi ciudad ha sido devorada por las flores y hundida en un viejo silencio. No llegó de los miedos conocidos, no vino de la muerte perdurable. Nació de imprevisto en una confusa conversación en el bar, en el primer beso que me dio la lejanía.
La germinación no fue azarosa y los primeros en caer no fueron los poetas, tal como manda la literatura. Un ujier fue herido de un brote certero en la sien y cayó hecho racimo en la plaza. Una adolescente lo vio derrumbarse y sintió los temblores de una primavera trepándole hasta su boca, mientras un ramo de jazmines se asomaba por su falda. Un notario que fumaba flores cayó de bruces ante un poema con un puño rosado creciéndole en el pecho.
Durante un tiempo no se tuvo más que colores y perfumes. Con cierta perplejidad comenzamos a extrañar la indecisión de los grises, la aridez del marrón, la perfección del negro. La belleza comenzó a crecer en la basura, entre algodones sucios y vidrios rotos.
Yo comencé a mirarme los ojos en un espejo de barro, hasta torcerme el tallo como un narciso ciego.

Ossip Gregorovius, Cuadernos de Paris.